Poesía de Bulgaria: Un poema de Alexander Shúrbanov (1941) en búlgaro y en español

 Alexander Shurbanov (Sofía, 1941). Poeta, profesor y traductor. Ph.D. en Literatura Inglesa por la Universidad de Sofía y doctor en Filología por la misma universidad. Se desempeñó, durante más de cuatro décadas, como catedrático de Literatura Inglesa en la Universidad de Sofía. Su trayectoria literaria ha sido reconocida con prestigiosos premios obtenidos en calidad de escritor, traductor e investigador. Sus traducciones incluyen las tragedias de Shakespeare y su versión al búlgaro de Hamlet ha sido puesta en escena durante los últimos cinco años en el Teatro Nacional de Bulgaria. Además, tradujo “Los cuentos de Canterbury” de Chaucer, “El Paraíso Perdido” de Milton, la poesía y prosa de Coleridge y la poesía completa de Dylan Thomas. Ha publicado en poesía The Third Hand (1977), Forgotten Clouds (1983), A Place for Man (1987), Flowers of Frost (1994), The Ring of Time (1997), Frost-Flowers (Bilingual Bulgarian-English Collection, 2001), Beware: Cats (Bilingual Bulgarian-English Collection, 2001), Dove at My Window (2006), Reflections (2011), Foresun (2016) y Dendrarium (2017 y 2019), entre otros.

 

ЦАРСТВОТО НА СЕНКИТЕ

В подлеза под закачалките с преоценени дрехи

сенките са легнали като бездомни кучета.

Продавачката с дълбоки сенки под очите

вече няма сили да протегне поглед.

Млад човек с интелигентен вид събужда флейтата си

както принцът спящата царкиня – със целувка.

Аз минавам без да видя нищо.

Трябваше да пусна своя звън на никел

в пустотата на картонената му кутия.

Но това е подлез. Докогато можем,

нека се катерим пак навън, към онзи

горен свят, където музиката блика

в сребърен фонтан под златни полилеи

и в съня ни само като глуха бездна

тъмно се надига царството на сенките. 

EL REINO DE LAS SOMBRAS

En el pasaje subterráneo, al pie de los percheros de ropa rebajada,

las sombras se han acostado como perros callejeros.

La dependienta, con grandes ojeras,

ya no tiene fuerza ni para alzar la vista.

Un hombre joven, de aspecto inteligente, despierta su flauta

tal como el príncipe a la bella durmiente - con un beso.

Paso sin ver nada.

Tendría que haber dejado sonar el níquel

en el vacío de su caja de cartón.

Pero es un pasaje subterráneo. Mientras podamos

sigamos subiendo allá arriba, hacia aquel

mundo superior, donde la música se desborda

en una fuente de plata bajo lámparas colgantes,

y solo en nuestro sueño, como un sordo abismo,

oscuro se eleva el reino de las sombras.

Traducción del búlgaro de Marco Vidal González

Más poesía búlgara en español:

- Un poema de Amelia Lícheva
- Un poema de Ani Ílkov
- East River, un poema de Liudmila Kaloyanova
- Un poema de Kiril Vassilev

Poesía de Bulgaria: Ocho poemas de Alexander Shurbanov en búlgaro y en español

Fotografía de Nadia Pavlova

Alexander Shurbanov (Sofía-Bulgaria, 1941) es poeta, profesor y traductor. Ph.D. en Literatura inglesa por la Universidad de Sofía (Bulgaria) y doctor en Filología por la misma universidad. Se desempeñó, durante más de cuatro décadas, como catedrático de Literatura inglesa en la Universidad de Sofía (Bulgaria). Su trayectoria literaria ha sido reconocida con prestigiosos premios obtenidos en calidad de escritor, traductor e investigador. Sus traducciones incluyen las tragedias de Shakespeare y su versión al búlgaro de Hamlet ha sido puesta en escena durante los últimos cinco años en el Teatro Nacional de Bulgaria. Además tradujo Los cuentos de Canterbury de Chaucer, El Paraíso Perdido de Milton, la poesía y prosa de Coleridge y la poesía completa de Dylan Thomas. Ha publicado en poesía The Third Hand (1977), Forgotten Clouds (1983), A Place for Man (1987), Flowers of Frost (1994), The Ring of Time (1997), Frost-Flowers (Bilingual Bulgarian-English Collection, 2001), Beware: Cats (Bilingual Bulgarian-English Collection, 2001), Dove at My Window (2006) y Reflections (2011), Foresun (2016, Scalino) y Dendrarium (2017, Scalino).

ЕХ, ИГРИТЕ!

Шумата, събрана на купчина,
презимува в градската градина.
Две деца край тихата алея
днес видях да се търкалят в нея.
Долетя до мен смехът им, смесен
с трелите на звънка птича песен.
Боже, колко весело им беше!
Шумата край тях отвред шептеше.
Толкова ръчички и крачета -
ще помислиш, че са цяла чета.
Чак ми се прииска там с децата
да се търколя и аз в играта.
Но си рекох: още не е време,
засега играем на големи.

¡Ay, los juegos!

El follaje, todo junto hecho una montañita,
pasa el invierno en el jardín de la ciudad.
Dos niños junto al silente caminito
vi yo hoy revolcarse en él.
Hacia mí llegó volando su risa, aquella mezclada
con los trinos de su agradable cantar.
Dios mío, ¡qué bien se lo pasaban!
El follaje junto a ellos por todos lados susurraba.
Tantas manitas y piececitos:
pensarás que son todo un destacamento.
Casi me dieron ganas de estar allí
y revolcarme y jugar con los niños.
Pero me dije: todavía no es el momento,
por ahora jugamos a ser mayores. 


ВЗРИВЕНАТА БАНКА

Зрели портокали
висят сред клоните над улицата
като златни кюлчета,
пръснати от взривена банка.
Клекнала
под тях на тротоара,
просякинята
измолва с плач
по някой жалък цент
от минувачите.
Нейният занаят
не й оставя време
да вдигне поглед по-високо
от ръцете на човеците.
Ръце, които преминават
край плача й.

EL BANCO DINAMITADO

Naranjas maduras cuelgan por la calle
entre las ramas de los árboles
como lingotes de oro
esparcidos por un banco dinamitado.
Arrodillada bajo las ramas
en la acera
una mendiga
implora a los viandantes
por un triste céntimo
con su llanto.
Pero su oficio
no le dejaba tiempo
de elevar su mirada más alto
de donde estaban los brazos de las personas.
Aquellos brazos que pasaban
cerca de su llanto. 

ДЪРВОТО - ТОЗИ НЕИЗТРЕБЕН АНДРОГИН!
Самозаченато в пръстта пред моя праг
и самооплодено -
ето вече връзва
първи златен плод
на връх зелената си слава.
Сам-самичко.
Не му е нужно нищо -
само малко слънце,
дъжд
и милосърдието на човека.

EL ÁRBOL: AQUÉL ANDRÓGINO INDESTRUCTIBLE
Autoconcebido en la tierra frente a mi umbral
y autofertilizado:
mira, ya empieza a madurar
la primera fruta dorada
en la cima de su gloria verde.
Él solito.
No necesita nada más:
le basta con un poquito de sol,
lluvia
y compasión humana.

С ДЪРВЕТАТА СЪМ В МИР

Идвам при тях
след всяка битка
като при съюзници,
които няма да ме предадат.
Те ме посрещат неизменно с птици.
От мен не искат нищо.
Обичта им е
братска -
непитаща и мълчалива.
Не помня
да съм я заслужил с нещо.

CON LOS ÁRBOLES ESTOY EN PAZ

A su lado me dirijo
después de cada batalla
como con los aliados
aquellos que sé que nunca me traicionarán.
Ellos me reciben siempre con pájaros.
No quieren nada de mí.
Su amor no pide explicaciones.
Es fraternal y taciturno.
No recuerdo
haberlo merecido.


ИЗБОР

Обонянието ми,
все тъй невинно,
предпочита газовете
на цъфтящата липа
пред уханието на автомобила.
Но понеже съм поел на път
и умът по този път ме води,
аз направих вече своя избор
въпреки съветите на сетивата
и над корена
поставих колелото.

ELECCIÓN

Mi olfato,
como siempre tan inocente,
prefiere los gases
de la tilia que florece
al aroma del vehículo.
Pero como yo tomé el camino
y mi conciencia por aquí me llevaba,
a pesar de los consejos de los sentidos
yo ya hice mi elección
y sobre la raíz
dejé la bicicleta. 


ЕСЕН

Все по-редки са листата на дърветата
пред нашия прозорец -
все по-надалече
виждам малкия ни син,
когато сутрин крета към училище
и се обръща често-често да ни маха.

OTOÑO

Cada vez son menos las hojas de los árboles
frente nuestra ventana
cada vez más lejos
veo a nuestro hijo pequeño
cuando por la mañana desganado se arrastra
                                               [hacia el colegio
mientras se gira con frecuencia para saludarnos.


КЛОНКА

Една клонка пред моя прозорец
трепка отчаяно.
Преди да повдигна очи
там е имало птица.

RAMA

Una rama frente a mi ventana
tiembla desesperada.
Antes de que haya levantado la vista
allí ha habido un pájaro.


ДЕНЯТ БЕ ВЕСЕЛ

и небето - по априлски бистро.
Черешата
нахлупи бялата си
дантелна капела
и хиляди хвъркати мисли
зачирикаха
във вятърничавата й глава.
Черешата
не се напъваше да стане
палма или баобаб -
тя бе доволна от това,
че е череша
и ще закичи на ушите си,
когато дойде време,
по две червени топчета,
две капки от сърцето си.
Понеже нямаше какво
да прави тази сутрин,
черешата отиваше
да се разходи по небето.

EL DÍA ERA ALEGRE

y el cielo, propio de abril, límpido.
El cerezo se puso
su sombrero blanco de encaje
y miles de pensamientos veloces
empezaron a trinar
en su caprichosa cabeza.
El cerezo no se empeñaba
en convertirse
en palmera o en baobab:
él estaba contento
de ser cerezo
y pensaba poner en sus orejas
cuando llegara el momento,
dos bolitas rojas,
dos gotas de su corazón.
Ya que no tenía nada que hacer
esta mañana
el cerezo fue
a pasearse por el cielo.

Traducción del búlgaro al español Marco Vidal González

Más poesía:

Alexander Shurbanov: tres poemas
Марко Видал: Мъртва птица до бизнес сграда, Честита Баба Марта
Todor Stoyanov: dos poemas
Rada Panchovska: Elegías cósmicas, Supervivencia
Jorge Riechmann: tres poemas
"East River", un poema de Liudmila Kaloyanova

Poesía de Bulgaria: Tres poemas de Alexander Shurbanov en búlgaro y en español

Alexander Shurbanov (Sofía-Bulgaria, 1941) es poeta, profesor y traductor. Ph.D. en Literatura inglesa por la Universidad de Sofía (Bulgaria) y doctor en Filología por la misma universidad. Se desempeñó, durante más de cuatro décadas, como catedrático de Literatura inglesa en la Universidad de Sofía (Bulgaria). Su trayectoria literaria ha sido reconocida con prestigiosos premios obtenidos en calidad de escritor, traductor e investigador. Sus traducciones incluyen las tragedias de Shakespeare y su versión al búlgaro de Hamlet ha sido puesta en escena durante los últimos cinco años en el Teatro Nacional de Bulgaria. Además tradujo Los cuentos de Canterbury de Chaucer, El Paraíso Perdido de Milton, la poesía y prosa de Coleridge y la poesía completa de Dylan Thomas. Ha publicado en poesía The Third Hand (1977), Forgotten Clouds (1983), A Place for Man (1987), Flowers of Frost (1994), The Ring of Time (1997), Frost-Flowers (Bilingual Bulgarian-English Collection, 2001), Beware: Cats (Bilingual Bulgarian-English Collection, 2001), Dove at My Window (2006) y Reflections (2011), Foresun (2016, Scalino) y Dendrarium (2017, Scalino).

Rada Panchovska (Оborishte, 1949). Poeta y traductora de búlgaro y español. Ha traducido la poesía de Shurbanov a español. En este enlace se pueden encontrar algunos de sus poemas. En 2002 presentó una selección de poesía búlgara en la revista Corondel, que incluía poemas de Shurbanov.

КЪСМЕТ

Какъв късмет,
че не познавам древния поет!
Не съм го чувал как хихика на трапезата.
Не съм го виждал как оглозгва тлъстия си кокал,
как си облизва пръстите и ги избърсва в туниката си
и после как опипва с неизбърсани очи
хетерите, които могат да му бъдат внучки,
и къдроглавите розовобузи юноши,
а виното се стича по брадичката му,
примесено със старческите лиги.
Не знам и как учтиво се усмихва
на блудния патриций, чийто чичо
от миналата есен бил сенатор,
ни как отпъжда услужливо
от блюдото му
мухите и по-младите поетчета,
как му нашепва на ухото клюки
за най-прославените си съперници
и как след всичко туй задрямва,
вперил празен поглед
във вечността,
която вече си е осигурил.
Какъв късмет!
Какъв късмет наистина,
че не познавам древния поет,
че мога да чета с възхита стиховете му!

SUERTE

¡Qué suerte
que no conozco el poeta antiguo!
No le he oído soltar la risilla en la mesa.
No le he visto roer el hueso gordo hasta que no quede nada,
lamerse los dedos y enjugarlos en su túnica
y después palpar con los ojos no enjugados
las heteras que le pueden ser nietas,
y los rizados adolescentes con mejillas rosadas,
mientras el vino resbala por su barbilla,
mezclado con las babas seniles.
Tampoco sé como sonríe amablemente
al patricio pervertido cuyo tío
resultó senador desde el otoño pasado,
ni como ahuyenta servicialmente
del plato de éste
las moscas y los poetas jóvencitos,
cómo le susurra al oído chismes
para sus rivales más gloriosos
y cómo después de todo esto se adormece
fijando la mirada vacía
en la eternidad
que ya
se ha asegurado.
¡Qué suerte!
¡Qué suerte de veras
que no conozco el poeta antiguo,
que puedo leer con encanto sus versos!

САРКОФАГЪТ

Това са, значи, костите
на Филип II,
Император
на Македония,
баща на Александър.
Познали са го
по пищността на погребението,
и по глезена
на куция му крак.
Черепът е разцъфнал
и се лющи
около празнотата си
като венец на победител.
 
EL SARCÓFAGO

Estos son, pues, los huesos
de Felipe II,
el emperador
de Macedonia,
padre de Alejandro.
Le han reconocido
por la suntuosidad del entierro
y por el tobillo
de su pierna coja.
El cráneo está florecido
y se desvaina
en torno a su vacío
como una corona de vencedor.

НЕРОМАНТИЧНО ПОСЕЩЕНИЕ В КЪЩАТА-МУЗЕЙ НА УИЛЯМ УЪРДСУЪРТ

Какво е останало от безсмъртния поет
освен една къща,
в която преди много години
е вечерял с приятели
и е галил жена си –
една къща,
обсадена сега от туристи
като варварски орди,
които нахлуват по стълбите,
ровят се в ъглите,
опипват стените –
търсят нещо, отдавна разграбено –
като непознатото нещо,
което е покривало голия скелет
на динозавъра
в Кралския природонаучен музей...

Какво е останало от поета
освен този стол,
на който е сядал тогава,
и метнатото на облегалото
старомодно палто,
и високата шапка,
и бастуна,
с който се е разхождал
по брега на голямото езеро
в мокрия вятър
и е гледал далечните облаци
и тръстиките пред краката си...

Какво е останало от поета
освен очилата в онази витрина –
със същите телени рамки,
които са врязвали червени следи
зад ушите му,
но вече без погледа в тях...

И стиховете –
разбира се,
и стиховете.
 
UNA VISITA NO ROMÁNTICA EN LA CASA-MUSEO DE WILLIAM WORDSWORTH

¿Qué ha quedado del poeta inmortal?
salvo una casa
en que hace muchos años
ha cenado con amigos
y ha acariciado su mujer:
una casa
que ahora está asediada por turistas
como hordas bárbaras,
que invaden las escaleras,
revuelven en los rincones,
palpan las paredes
–buscan algo que está pillado antaño–
como la cosa desconocida
que había cubierto el esqueleto mudo
del dinosauro
en el Real Museo de Ciencias Naturales…

¿Qué ha quedado del poeta?
salvo esta silla
en que él solía sentarse en aquel tiempo
y el abrigo pasado de moda,
puesto encima del respaldo,
y el sombrero alto,
y el bastón
con que ha paseado
por la playa del lago grande
en el viento húmedo
y ha mirado las nubes lejanas
y las cañas delante de sus pies…

¿Qué ha quedado del poeta?
salvo las gafas en esa vitrina:
con los mismos marcos de alambre
que solían cortar unas huellas rojas
tras sus orejas
pero ya sin la mirada en ellas…

Así como los versos
–por supuesto–
también los versos.


Descubre más poesía búlgara en español en nuestro blog:

-East River, de Lyudmila Kaloyanova
-Metamorfosis, de Zhivka Baltadzhieva
-Dos poemas de Todor Stoyanov
-Dos poemas de Ruzha Velcheva
-Trabajadores VI, de Vladimir Sabourin
-Memoria urbana, de Vanya Valkova
-A mi hermano, de Hristo Botev 

¡Síguenos en facebook!